tápamelosojos

Hace tanto frío, el viento sopla fuerte y me despeina, caen algunas gotas solitarias que mojan el cigarrillo, el viento se topa con mi ventana grande una y otra vez, los apuntes sobre la mesa, la nostalgia. Tus ojos que ya no me miran, tus pasos que ya no andan con los míos, tu mano que no me roza, tus palabras que ya no leo cuando vuelvo a casa después de un día larguísimo, mezcla de literatura e historia, crucigramas y filetes de pollo. Es la cotidianidad que salva, los libros acumulándose en la mesa, algunas obligaciones odiosas, una vida tranquila, agradable, y la nostalgia. Camino por calles tremendamente transitadas y sólo tengo ojos para buscarte, sin acierto. Nunca, nunca estarás donde te busque. Encontrar respuestas... sólo hay una que se llama realidad. Suena algo así como pum, con p y no con b, que suena como más violento. Pero la realidad nunca nos gustó demasiado. Ese tipo de personas que prefiere antes un libro, una canción, un callejeo inútil con pensamientos de la misma clase, que ceder ante sus chantajes. Cedimos, nos desbordábamos. Ahora yo también me desbordo. Me desbordo en lo incoloro, en el sinsabor de esta tristeza gastada y absurda, en esta nostalgia que echa de menos algo que muy lejanamente sigue estando, lo sigo sintiendo, eso es lo más raro de todo, que sigues estando. No sé dónde, quizá en las flores moradas y amarillas que me regalaste y que duermen secas en un portalápices, quizá en aquella escena de American Beauty, o en Rayuela... sí, sobre todo estás en Rayuela, en Oliveira, sí. También estás en mis manos... inevitable, así todo, y cómo duele saber que estés y que no te vea. Escuchar Amore disperato y cerrar los ojos y soñar que te dejo el cd en tu casa sin que sepas que he sido yo, imaginarte escuchar la canción con el gesto perplejo... que todo se desborde otra vez y nos unamos. Siempre me tiraron demasiado los imposibles, menos mal que la literatura.